Ramer pour traverser un désert-océan,
Tanguer, au rythme du sablier de Sisyphe¹.
Espérer, regretter, en arrière, en avant,
Capitaine solitaire, d’un trop frêle esquif.

Ma souffrante intolérance en silence résonne,
Chaque grain, chaque seconde.
Je ne pouvais plus entendre personne,
La sagesse nage en eaux profondes.

Les apparences paraissent généreuses,
Les cœurs se révèlent souvent avares.
Des caravelles de promesses nébuleuses,
Des paniers de crabes, remplis de trouillards.

Ramer est une entreprise laborieuse,
Dériver, c’est faire confiance au hasard.
Lutter contre le courant de pensées sablonneuses,
Une tempête qui s’essouffle, sur le brouillard.

Sur une canopée de divines dunes,
Un espoir de lumière est apparu.
Une Oasis en Croissant de Lune,
Pour y cultiver paisiblement mon Salut.

Debout, sale et déboussolé,
J’ai trouvé une Maison,
Pour donner un bain parfumé,
À ma vagabonde raison.

Le Génie Nāga¹ nageait dans l’Armagnac,
L’ivresse le soûlait de sa Fureur,
Il divaguait dans une rivière d’idées maniaques,
Poursuivi par les trompettes du Malheur.

Il serpentait sur le rivage,
Des sornettes y faisaient danse.
Le délire est un voyage,
À dos de licorne en transe.

Il exauçait ses propres vœux, tous azimuts,
Vomissant des propos farfelus,
La Nāgī² lui joua un air de flûte,
Sur sa beauté, il jeta son dévolu.

Elle réussit à le charmer,
Puis lui donna une bonne trempe,
Il retourna calmement décuver,
Dans l’huile parfumée de sa lampe^*.

La sobriété n’est pas un vœu pieux,
Le spiritueux mystifie le spirituel,
L’eau-de-vie a des pouvoirs vertueux,
À zéro degré du réel.

Je suis tué sur un sillon de rempart,
Par mon jumeau qui se disait mon frère.
Sous ses coups de poignard, sous l’effet de sa colère,
Je suis victime de m’être moqué d’un vantard.

Mon esprit se cristallise en monstre nervi¹,
De l’azote liquide² coule dans mes veines.
Je glace autour de moi tout ce qui vit,
Et congèle le ciel de ma haine.

Je descends et fais face à la Porte de l’Enfer,
Je la défonce férocement du pied.
Plongeant sauvagement dans la rivière³,
J’en ressors Iceberg Bouillonnant, de l’autre côté.

Là m’attend un gardien molosse à trois têtes⁴,
Je lui ris allègrement au nez,
Je le massacre tel un esthète,
Un carnage qui me remplit de volupté.

Alors je fais face au Propriétaire,
Ma fureur glaciale le fait trembler,
Je crache mon sang à sa figure apeurée,
Ce royaume ne sera plus qu’un éternel hiver.

D’en bas, soudain, je vois mon frère,
Il a bâti une magnifique cité,
Je lui pardonne, et de lui, je suis fier,
Mon âme s’envole s’immoler aux Champs-Élysées⁵.

Au pays des poussins pourris gâtés,
Braillent à l’unisson d’impotents gallinacés.
Les coqs y gueulent et se plaignent avec volupté.
Ils rotent leur Cocorico à odeur de pet¹.

Haut-parleurs, bas-écouteurs,
Ils veulent recevoir sans rien donner.
Tout et rien n’affectent ces râleurs,
Tout est bon, rien n’est mauvais, pour pouvoir crâner.

Ils ont la crête fière,
Et souffrent de phrénésie² collective.
Ils croient avoir la science infuse et l’ont grossière,
Ils ont des pensées confuses et compulsives.

Ils disent ne jamais avoir le temps,
Mais le prennent quand il leur sied³.
Leurs orgueilleuses fèces⁴ infectent tous leurs aliments,
Mais ils se prétendent des plus fins gourmets.

Ils vomissent à tous vents leur bile.
Ils regardent leur poulailler par le petit bout de la lorgnette⁵.
Ils inspectent à la loupe leur petit nombril,
Atteints d’astigmatisme et de surdité malhonnêtes.

Les poules vont, viennent et piaillent,
Elles vocifèrent et braillent en cœur de paille⁶,
Poulets et oies s’engraissent, et dans le gras se noient,
Gavés, ils caneront, délestés de leurs foies.

Les gallinacés bénéficient d’un des meilleurs poulaillers,
Pourtant, ils ne savent pas se soigner,
Ils préfèrent vivre sans penser à la mort,
L’avenir leur réserve un triste sort.

Hémiplégiques du cerveau, leurs cœurs sont piquants et rances,
Ils caressent leurs poussins dans leurs poches.
Angoissés et cloîtrés dans leur caveau de croyances.
Ils creusent déjà leur tombe ; frénétiquement, ils piochent.

Ils exigent que tout change,
Pourvu que rien ne change pour eux-mêmes.
Ils espèrent toujours qu’un poulet hormoné
Viendra les sauver de leurs petits problèmes.

La politique et les sordides faits divers sont les graines du quotidien,
Ils s’en abrutissent pour mieux vociférer.
Les yeux rivés sur le malheur de leurs voisins,
Ils se gargarisent de commentaires et de critiques bornés.

Les gallinacés aiment renifler leur fiente,
Réseaux sociaux, journaux, radio et plateaux télé,
Ils la becquètent, et en redemandent,
En attendant de se faire sonder.

Ils croient qu’une fois avoir voté,
Ils ont fait leur devoir de citoyen.
Le coq est trop fier d’assumer toute responsabilité,
Ils gueulent toute la journée, et ne changent presque rien.

Tout est trop cher quand il s’agit d’acheter.
Rien ne l’est quand il s’agit de vendre.
Il est trop coûteux de vouloir donner,
Il est tellement plus délicieux de pouvoir prendre.

Ils placent leurs éloges comme ils placent leur argent,
Pour qu’ils leur soient rendus avec intérêts.
Ils disent stupides les autres gens,
Un peu moins quand ils leur font don ou prêt.

Les Cygnes persistent et signent,
Regardant le ruisseau encore bien rempli.
Ceux-là tentent de résister à la chienlit,
Mais ils pensent leur avenir à l’étranger.

Les coqs s’égosillent les pieds dans la merde.
Grandes gueules, petits culs,
Quand vous chiez, je ne vous écoute plus.
Veuillez bien fermer vos claques-merde⁷.

Moi, j’essaie modestement de nettoyer le poulailler.
Je ferme la bouche, les yeux me piquent,
Je me bouche les oreilles et le nez,
Et rêve de m’évader sous les tropiques.

Une caca-phonie et une odeur de France qui révulsent et agacent.
Souffrante et en cruelle déshérence.
Et moi, dans ce vacarme, j’apprends à voir plus clair,
Car sortir de ce poulailler, c’est commencer par se taire.

Une pluie de merde tombe sur vous,
Ils chiaient la nuit
Ils chiaient le jour
Ils chiaient partout
Ils chiaient toujours¹

Une partition de toussoteuses trompettes,
Un bruyant Requiem délétère,
Deux quinteux cagueux² centripètent,
Et parfument leur jour de colère³.

Cette Tempétueuse Cacaophonie,
Offerte par les deux pétomanes tâcherons⁴
Leur donna une annale dysphonie⁵
Et ils perdirent la trace du parfait étron⁶.

Sur le fleuve Chao Phraya,
Depuis les rives de la Seine,
Deux hommes ont révolutionné diligemment leurs États,
Et ont porté leurs pays sur le devant de la scène.

L’abeille bourdonnante et butineuse,
L’éléphant majestueux et tranquille,
Le Français se gorge de vanité mielleuse,
Le Thaïlandais n’écrase pas les jonquilles.

Pour l’un, son goût du pouvoir s’est peu à peu corsé,
Pour l’autre, son peuple l’a toujours mis en émoi,
L’un se prenait pour un aigle royal cuirassé,
L’autre était un agile chat siamois.

Il a fait en Europe un terrible ravage,
L’autre a ouvert son pays au monde,
Il a rétabli en son palais l’esclavage,
L’autre l’a aboli sous une rotonde.

Des gants de boucher souillés de sang,
Pour l’autre, entre ses doigts parfumés, un délicat cigare,
Il fit chanter le canon par ses gens,
L’autre leur jouait de la cithare.

L’Empereur est un militaire défait, mais pugnace,
Le Roi, un vainqueur de pacifiques challenges,
L’Empereur traîne son boulet sur la planète Mars¹.
Le Roi plane au-dessus de la Cité des Anges².

Je pense donc je fuis,
La réalité est une coquille vide.
Sur la sagesse, je m’appuie
Celle qui tous nous préside.

Impermanence et incertitude³,
Souffrance et insatisfaction³.
Non-Soi et Indifférente Attitude³,
Trivalentes Lois de la Raison.

Trois solides convictions,
Le savoir procure bien portance
Les changements requièrent des adaptations⁴
Savoir-être est une science.

Le Karma est bon ou mauvais,
On récolte ce que l’on sème,
Tordre le fixe rivet,
L’existence est un perpétuel dilemme.

Ceux qui y survivent marchent droit,
Quand on ne comprend pas la mort, la vie reste confuse,
Ceux-là marchent vers le bon endroit,
Et nagent avec d’immortelles méduses.

Charles et Siddhartha sont sur un bateau,
Le bateau coule,
Qui reste-t-il ?
Un vent qui se lève.
Et qui souffle
Sur le Levant.

La réflexion est un laboratoire,
Où les idées entrent en communion.
La théorie n’a pas de pouvoir,
Les expériences y tiennent réunion.

Une Minerve¹ en bandoulière,
Avec mon sac de casse-cou,
Je traverse un champ de bruyères
Vers le mont du divin marabout.

Je gravis le savoir, pierre après pierre,
Une escalade de peurs et de doutes,
Je trouve le marabout en prière,
J’ouvre son crâne et aspire le nectar² au compte-goutte.

La science hulule³ en miroir aux alouettes,
Et combat dans la nuit avec bravoure,
Elle survole une myriade de corps sans tête,
Et leur redonne vie quand vient le jour.

J’ai appris à ne pas croire comprendre,
La vérité n’est qu’un point de vue,
Bien mal en prend à qui veut s’y méprendre,
C’est croire voir avec les yeux cousus.

À l’aurore qui pointe le jour,
Je me rends à la grande fusée dorée¹.
Le compte est déjà lancé, à rebours,
Pour tous ensemble nous envoler.

J’ai enfilé ma combinaison orange,
Mon casque à visière rouge.
Je marche sereinement, à pas cadencés,
L’esprit ferme et décidé.

Je rentre dans un lumineux vaisseau,
Je m’assois en tailleur parmi l’équipage.
Je respire les molécules d’air, en profonds faisceaux,
Et je ferme les yeux, paré pour le décollage.

Les pensées se bousculent dans ma tête,
Spectateur d’un étourdissant théâtre intersidéral.
Les chants monocordes de l’équipage se répètent,
Ils chassent les nuages de mon esprit sentimental.

D’un trou noir je m’envole vers une lumineuse clarté,
Je plonge dans un océan d’étoiles mouvant.
Je sens mes globes oculaires, dans leurs orbites, vibrer,
Le feu de la Fusée nous propulse au firmament.

Je perçois des explosions de couleurs,
Des déluges d’astres inconnus et de souvenirs enfouis.
Je regarde la Terre de loin et ses vives rougeurs,
Et je constate que la vie est un éternel conflit.

État de plénitude cérébrale et cosmique,
Mon équipage tait son récital purgatoire.
Je redescends sur Terre, j’y resterai laconique,
Et me pose sur la Porte de la Victoire².

Dès mon plus jeune âge,
J’ai appris à nager.
À ne pas avoir la tête dans les nuages,
Et à faire attention aux étrangers.

Vint le jour où…

Je suis devenu étranger en mon pays^**,
Condamné à passer le Kärcher,
Près d’un Volcan Mangeur de Chair.
On m’a interné à Pompéi¹.

Noyé dans une rivière de sang, brûlé vif,
J’ai plongé au fin fond de l’Horreur.
Il me fallut subir et prendre tarif,
J’étais avachi dans ma torpeur.

Les fours brûlaient lentement ma douleur,
Mes cendres retournèrent à la terre,
Les cheminées crachaient leurs terreurs,
Mes fumées montèrent toucher le Ciel.

Parachuté dans une nouvelle existence,
Je me suis construit une piscine,
Bleue Ciel et Blanche² Persévérance,
Avec une étoile² pour prendre racine.

Inspirer pour mieux expirer,
Je n’use pas ma salive avec les xénophobes.
À nouveau je me sens respirer,
Au Pays des Enfants de Jacob³.

Je ne me suis jamais arrêté de nager,
Je souris face au mur de mes lamentations⁴.
Au fin fond d’un abysse, j’ai trouvé,
Le Chandelier² de la Fortune Raison.

Nous étions pris dans un tourbillon de flots.
Tantôt en leurs creux,
La tête dans les algues,
Tantôt en leurs crêtes,
Le soleil dans les yeux.

Notre radeau¹ a échoué sur un banc de sable.
Ma tendre chair, on l’a dévorée.
Je croyais que ce n’était qu’une fable,
L’enfer est devenu ma réalité.

L’océan berce doucement mon âme,
Le temps efface ses écumes,
Noyé dans le silence de mes larmes,
Pétrifié par une lame de bitume².

J’ai tranché la tête ovale de la Méduse².
Et je l’ai emportée sous mon bras,
J’ai souri à une tendre Vénus³,
Qui m’a abreuvé de son aura.

Libéré de ce puissant charme,
J’ai choisi de courir, tête en main, en mer franche.
De défier les tempêtes marines, délesté de toutes mes armes,
J’ai du pain spirituel sur la planche.

Tout bon défenseur sait résister aux vagues,
Et ne les laisse pas le renverser.
Tel un Phénix, je m’envole et dague⁵
L’essentiel est de continuer à avancer.

Des tourbillons de galaxies dans un ciel qui bleuoie,
Un halo de lune et d’étoiles filantes qui jaunoient¹

Des rouleaux de vagues et de vents soufflants,
Un zénith de soleil sur un champ de tournesols oscillants¹.

Ahmad et Myriam volent sur un tapis volant²,
Enchanteuse verte aux mains guérisseuses,
Magicien rose, lanceur de vers envoûtants,
Ils planent au-dessus de peintures lumineuses.

Sur une mer d’huile, ils déposent leurs majestueux pinceaux,
Son Sceptre de citron, sa Baguette de Sureau,
Démissionnant ambassadeurs de pays Jaune et Bleu,
Pour s’autoriser un doux mélange diplomatique amoureux.

Perle de Nacre, Couleur Acajou,
Dans une lampe se trouve un trésor³,
Court sous un soleil rose amadou⁴,
Un cheval argenté chevauché par un Queue-d’or⁵.

De Carthage à Babylone,
En guerres puniques à l’infini,
Tant de carnages pour une madone,
Je m’enfuis en Micromanie.

J’y construis un Palais Kabyle,
Protégé par des murs de nacre.
Mon esprit demeure volubile¹,
Mon entreprise est un simulacre.

Implorant la Reine² de me donner de l’eau,
Un tremblement de terre déversa ses flots.
Une pluie de perles embaumantes creva ma ruelle,
Je ne sentais plus mes mains et regardai vers le Ciel.

Un jardin suspendu au-dessus des nuages,
Inondé de verdure et de couleurs,
Amour et désir ne font pas bon ménage,
Seulement l’un des deux se donne avec des fleurs.

Un tapis de fraîcheur sur une sublime plage,
Fraisiers et cerisiers en ce lieu sont légion.
Porté par sa grâce et son céleste courage,
Le tendre cœur de la Reine aiguise ma raison,

La Reine dit qu’aimer n’a pas de devise,
Drapée de lys bleus et jaunes,
Au milieu des fraises et des cerises,
Ma Reine partage avec moi sa couronne.

Chercher la stabilité est un éternel voyage,
Roulant au milieu de poids lourds, à vive allure,
Sur une autoroute pavée de mirages,
Avant de tomber dans une mer obscure.

Je me suis échoué, de l’autre côté du rivage,
En attendant de comprendre mes blessures.
Plus personne n’entendait mon ramage,
Je n’avais même plus de figure.

Voler là-haut, brûler ses ailes,
Plonger plus bas, jusqu’aux tréfonds de la mer,
Ma raison, errante, n’avait plus de nid,
Mes émotions, hurlantes, m’étouffaient de leurs cris.

Un voyage en forme de prises de conscience,
Survolant des réalités superficielles,
Où le soleil sourit par intermittence
Et où la Lune, en scintillant, tutoie le ciel,
Rampant dans les enfers pour seule récompense,
Ayant voulu aimer un paradis artificiel.

Prendre la terre à témoin¹,
Regarder par la voie du Milieu,
J’ai trouvé le moyen,
De me sentir heureux.

Je n’ai plus besoin de rêver,
La vie est une belle illusion,
J’observe ce tourbillon avant d’aller me coucher,
Et d’être en paix pour de bon.